Manche sagen, ich habe ein gutes Herz. Jener ausländischen Kollegin zum Beispiel, die vor kurzem zu ihrem Freund ins Umland gezogen ist, habe ich schon beim ersten Kaffee angeboten, sie könne natürlich gerne, bei Bedarf, gelegentlich, bei mir übernachten, auch wenn meine Wohnung so klein ist, daß man mit einer Luftmatratze auf dem Fußboden nur noch Pferdchenspringen spielen kann.

Ich konnte ja nicht ahnen, daß sie dieses Angebot noch vor dem dritten Kaffee in Anspruch nehmen würde. Hat sie aber. Streit mit dem Freund, der setzte sie vor die Tür und so bekam ich am Montag eine e-Mail, in der sie um Obdach bat. Auf unbegrenzte Zeit, bis sie eine eigene Wohnung hier gefunden hätte. Nun würde ich nieniemals Menschen in Not meine Hilfe verwehren, erst recht keiner jungen Frau im fremden Land, reichlich allein (wie ich meinte) und in Not war sie zweifelsfrei, also bekam ich Überraschungsbesuch. Kaufte auf dem Heimweg noch Wein, Abendbrot und Schokolade, räumte ein bißchen auf und harrte der Dinge, die da kämen.

Zuerst allerdings wollte die Gute noch eine Freundin zum Abendessen treffen. Und andere Freunde, auf ein Bier. Um elf Uhr abends dann holten wir ihren Koffer, der die frei Fläche meiner kleinen vier Wände um einen weiteren Quadratmeter dezimierte. Den Wein haben wir dann trotzdem noch angefangen, zum Trost.

Am zweiten Tag dann brachte sie was zum Abendessen mit und auch ein ganz apartes Bier aus ihrer wilden Heimat, wir plauschten, wir surften, wir hörten Musik, sie zeigte mir Fotos. Das war allerdings, nachdem ich schon vormittags eine Möglichkeit für sie gefunden hatte, die leerstehende Wohnung einer Freundin zu übernehmen, für unbegrenzte Zeit, und ich muß zugeben: mein großes Herz wurde etwas kleiner, nachdem sie dieses Angebot so gar nicht zu interessieren schien.

Heute nun kann ich berichten, schrumpfte mein angeblich großes Herz auf Kieselsteingröße. Während ich nämlich morgens Kaffe koche und Obst fürs Frühstück schnippele, macht Madame sich schön. Während ich nachts fast ersticke, verwahrt sie sich gegen offene Fenster. Und während ich heute hungrig die Zeit bis zu ihrer für halb neun angekündigten Ankunft vertrieb, erhielt ich um neun eine Nachricht, sie käme in einer Stunde. Nun ist es elf, und ich sitze hier immer noch, mit meiner Erdbeer-Bowle. Weil ich ihr eine Freude machen wollte, weil ich Gäste wie Gäste behandele, weil ich eine dumme Gans bin.

Sollten Sie mal in die Schweiz kommen, suchen Sie doch das Hotel Damenwahl auf.

Zehn Tage Heimaturlaub nähern sich dem Ende. Meine Eltern meinen, der Aufenthalt daheim sei ein klarer Fall von Sommerfrische für die Kinder, die ja in ihrem sonstigen Leben ohnehin immer unter dem Generalverdacht der Faulheit stehen.

Das ist natürlich ein Mißverständnis. Zuhause gibt lauter Ablenkungen, die mein Schweizer Alltag nicht bietet. Die Spülmaschine piepst, wenn sie ausgeräumt werden möchte. Der Trockner ebenso. Der Computer piepst ohnehin den halben Tag, sobald mein Vater sich damit befasst und meine Mutter piepst zwar nicht, erwartet aber meine reizende Gesellschaft zu ihrer Unterhaltung, zum Beispiel, wenn Sie sich wochenends dem Landleben hingibt.
Ich habe immerhin viele wertvolle Dinge gelernt: Konten im Mail-Client zu erstellen, Daten zu migrieren, Kontakte mit dem Schraubenzieher zu überbrücken (wenn der Anschalt-Knopf nicht mehr geht) - das alles wird sicherlich irgendwann noch nützlich sein.

Für den Moment nützlich - angesichts der aktuellen Wetterlage - sind allerdings die Einkäufe dieser Woche: ein paar solide, gefütterte Gummistiefel und ein hochwertiger Regenschirm, der mein Haupt garantiert länger als drei Monate schützen wird. Sagt die Verkäuferin.

Ignoriert man also die Tatsache, daß bei meinen Hausaufgaben kein nennenswerter Fortschritt zu verzeichnen ist, meine XP Partition immer noch virenverseucht, meine Recherchen für die Diss kaum weiter gediehen und meine Aufgaben für den potentiellen Nebenerwerb immer noch unerledigt sind, kann man dennoch sagen: es war ein produktiver Urlaub. Ich bin jetzt gewappnet für einen regnerischen Winter im Alpenvorland, mit dessen Beginn ich nun täglich rechne.

[Edit: Verlust meiner Schweizer Handy Karte zu verzeichnen. Die habe ich wohl mit meinem Kleingeld bei einem der Einkäufe daheim in irgendeinem Laden gelassen. Wie dämlich.]

Eigentlich bin ich ja ein Landei. Aus einer Familie von Landeiern. Schon meine Mutter feierte die Parties ihrer Jugend im Reitstall, ohne damals selbst reiten zu dürfen – bei mir war es dann umgekehrt: ich bin geritten, ohne auf die Reitstallparties zu gehen.

Mangels alternativer Prrogrammoptionen waren wir am Wochenende ein Stündchen beim Turnier. Die Sonne brannte auf den Sand, die Luft roch nach Sommer, Staub und Pferden, überall Hunde und viele Mädchen in weißen Reithosen. Zwei Quotenjungs waren auch da, ansonsten ausschließlich die typischen Pferdemädchen, voller Ehrgeiz, voller Selbstbewußtsein, voller Hoffnung auf eine große Zukunft als Bereiterin.

Ich war seit Jahrzehnten nicht mehr bei so einer Veranstaltung, aber kaum etwas hat sich geändert. Am Kaffeestand verkaufen die Muttis selbstgebackene Kuchen, einen Pommes-Mann gibt es auch, jeder kennt jeden und die Hälfte der Leute ist irgendwie miteinander verwandt.



In der Pause bekamen meine Mutter und ich von ihrer alten Freundin Pfirsichbowle mit Glitzercocktailstäbchen drin, während die Männer den Parcours fürs Springen umbauten. Jeder packte mit an, ein Tankwagen sprenkelte den Sand, ein Touareg zog die Sprünge herbei (endlich mal ein Geländewagen im Gelände), ein Bengel fegte mit dem Traktor über den Platz und glättete den Boden.

Ich so: Der sieht aber jung aus.
Mutterns Freundin so: Nee, der sieht nur so aus, der ist schon 13.

Während ich meinen Gedanken nachhing, tauschten die Damen Dorfklatsch aus:
Das Mädel mit den langen blonden Haaren, da vorne, ist die Tochter von L.
Ach? Hörst Du, Damenwahl, das ist die Tochter von L.
Und der Bengel in rot, ist U.s Sohn, gerade die Bereiterlehre fertig, jetzt will er Lehramt studieren.
Schicker Junge, da isser sicher stolz... aber der M., ist der nicht zum schiedsen da? Ich dachte, seine Tochter würde die Springen mitreiten?
Neeee, Springen war schon, heut sind die nicht da... aber der F., der kommt da hinten gerade, den kennt ihr doch auch, oder?

Hier wurde ich hellhörig, denn der F., so weiß die Gerüchteküche schon länger, ist der Partner meiner Sandkastenfreundin K. Die K. wohnte im Haus nebenan und ohne sie wäre ich nie ans reiten gekommen – sie war nämlich die erste. In allem. Als Einzelkind hatte sie schon die Figuren von "Mein kleines Pony", als ich noch hungrigen Auges die Kataloge der Spielwarenhandlung meinen Eltern nahezubringen versuchte. Sie hatte ein Pflegepferd, während ich noch auf Reitstallponies saß, ein eigenes Pferd, als ich noch Pflegepferde ritt, und bald auch ein Fohlen zum eigenen Beritt, das ich nie bekam. Während ich zum Studium gar nicht weit genug weg sein konnte, schrieb die K. sich an der nächstgelegenen Uni ein und bekam ein eigenes Auto – um pendeln zu können. Während ich wiederholt für noch unbekannte Berufsziele mein Englisch perfektionierte, studierte die K. Englisch auf Lehramt, ohne jemals mehr als drei Wochen in einem englischsprachigen Land verbracht zu haben. Während ich um einen Job im Ausland kämpfte, bemühte sich die K., als Lehrerin an unsere alte Schule kommen. Und während ich zwar seit Jahren auf keinem Pferd mehr gesessen habe und gerade zum 10. Mal umgezogen bin, reitet die K. regelmäßig auf Lokalturnieren und wohnt noch immer bei ihren Eltern.

Ich schaute versonnen auf den Reitplatz und konnte kaum fassen, wie weit unsere alltäglichen Lebensgewohnheiten auseinandergegangen sind. Vor zwanzig Jahren waren wir einander so ähnlich: etwas mopsige Akademikerkinder, zugezogen aus dem Umland, gut in der Schule, pferdebegeistert. Heute könnten wir unterschiedlicher nicht sein. Während ich dem Treiben um mich herum zusah, beneidete ich sie sachte um die Aufgehobenheit, die sie in diesem Umfeld hat. Immer noch die alten Freunde, der tägliche Weg zum Stall, auf dreißig Jahre dieselben Kollegen in der Schule. Den F. - ihren Freund – kennen wir beide noch aus unseren frühesten Pferdemädchenzeiten, damals wie heute eine Konstante, geradezu der gute Geist des Reitstalls mit all seinen Intrigen. Ein lieber, zuverlässiger Kerl, nicht der schönste, aber verläßlich, verantwortungsbewußt. Die K. hat ganz sicher unzählige Freunde, all die Leute aus Schul- und Unizeiten sind kaum weiter als einen Anruf, vielleicht 20km entfernt, und bei allen Zickereien, Neidereien und Streitigkeiten: man hält zusammen. Irgendwie.

Wenn sie am Wochenende aufs Turnier fährt, ist das vertraute Routine. Pferde einladen, Zeug einpacken, Hänger ziehen, wenn sie ankommt, kennt sie fast jeden, die Konkurrenten, die Richter, die Kuchendamen, vermutlich auch den Typ, der seinen Computer aufbaut und Digifotos anbietet (scheinbar die einzige Neuerung: das gab es zu meiner Zeit nicht). Sie kann heute schon wissen, wo sie in vier Wochen mitreiten wird, für welche Prüfungen sie sich nennen wird, und wahrscheinlich sogar vorhersagen, welche Kuchensorte Frau S. mitbringt. Abends sitzen dann alle zusammen, in irgendeiner Kneipe, hecheln die Fehler des Tages durch, die vermasselten Figuren, die vergebenen Punkte, die Richterbewertungen - aber auf diese Dinge kann man zählen, auf die schönen Regelmäßigkeiten des Alltags.

Beinahe, aber nur beinahe, könnte ich neidisch sein auf soviel Berechnbarkeit und soviele Konstanten. Aber dann denke ich an afrikanische Hitze, an schwarze Menschen in bunten Kleidern, meine geschätzten Kollegen in aller ihrer Vielfalt, die Herausforderungen meiner täglichen Arbeit, die unzähligen Länder, die ich noch sehen will und werde – und möchte lieber doch nicht tauschen.